Category: птицы

Category was added automatically. Read all entries about "птицы".

спираль времени

(no subject)

сквозь непрочный утренний сон услышала, как кто-то скребется в окно. раз за разом, то тихо и осторожно, то нервно и почти отчаянно. голубь? пришлый кот забрел на карниз? ветка внезапно выросшего на тротуаре дерева?
пытаюсь еще некоторое время досматривать занимательный сон с мистико-детективным сюжетом, но нет, сон истончается под скребущей лапой, звук раздирает речи персонажей на полупрозрачные нити, и я окончательно просыпаюсь и иду к окну.
картинка Арта, небрежно прилепленная на откос, оторвалась от сквозняка и висит на одном уголке, и качается, методично царапая пластик. называется "Вселенная".
не каждый день просыпаешься от того, что к тебе в окно скребется Вселенная,  тараща невидящие глаза.  к тому же изнутри.
перешла в другую комнату, села пить кофе за комп и услышала очень похожий звук из другого окна. подошла конечно. ничего не обнаружила, а звук длился и длился. Вечность?..Collapse )
спираль времени

ах, сколько же их осталось -

- ненаписанных,  неспетых,  неспелых,  недодуманных слов.  они кружили вокруг меня легкими крыльями, осыпая на губы невесомую сладкую пыльцу,  они шуршали в ушах шорохом шин,  они щекотали горло невыразимым,  заставляя неслышно вибрировать связки, и гортань потом ныла, как после долгих рыданий.  яркие, полные, сновиденно гармоничные,  они слагались сами,  рифмуясь с рельсами и звездами,  беря ритмический рисунок у шума городов и криков птиц,  непринужденно вплетая в свой орнамент стихотворные  цитаты и будничную речь,  вкрапляя в полотно смуглые лица и почти полную луну,  попугаев и апельсины,  скалы и иконы.
они переполняли, иногда до слез, иногда до смеха,  а придешь вечером в отель - и не поймать уже,  не вытащить,  как не вытащить из сновидения прекрасные образы, сотканные из другой материи и исчезающие при переносе в эту.  а попробуешь все же поймать -  они пишутся, о да, камни и апельсины, попугаи и рельсы,  но не становятся единым,  не хранят ритм,  прячут волшебство.  мертворожденные птенцы, искусственные побрякушки.
только и можешь,  что положить руки на клавиатуру и многословно вздохнуть всеми пальцами - ах, сколько же их осталось...
летящая женщина

(no subject)

днем солнце как настоящее.  деловито подтапливает запоздавшие сосульки, коварно покрывает  водяной пленкой заснеженные и надежные с виду тропинки, пускает в глаза солнечных зайчиков  и вообще всячески  хулиганит, мелко и весело.
но  быстро устает и вечером, само на себя непохожее, закатывается, как тусклый глаз засыпающей птицы, подернутый мутноватой пленкой.
а по утрам язык рассвета,  высунувшийся полизать  последних стылых сливок,  примерзает к заиндевевшим крышам и оставляет на них розовые полосы.
такая смешная весна, бегает за собственным снежным хвостом кругами,  как маленькая,  вместо того чтобы изогнуть спину и сбросить с  себя  все это ненужное-белое-липкое.